L’identità del fidanzato: parte 1

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L’uomo si sveglia stordito e fasciato su un lettino, con la testa che gli pulsa. Ha la sensazione di essere su una barca, ma per il resto la sua mente è vuota, piena di domande informe a cui non ha risposta. Mentre i suoi occhi si adattano alla piccola stanza umida, si accorge delle voci fuori. Voci di uomini. Sembrano turbati per qualcosa: stressati, stanchi. L’uomo si sforza di distinguere le parole. Stanno litigando su chi avrebbe dovuto lavare i piatti, a chi spetta fare la colazione. In un lampo, l’uomo sa esattamente cosa deve fare.

Vola giù dalla branda ed esce dalla porta, stordendo i pescatori che stanno a parlare in cucina. Prima ancora che possano reagire, l’uomo è al lavandino. Lava i piatti, prepara delle omelette perfette con formaggio di capra e aneto, poi si mette a ridere ai pescatori, e non telefona neanche a loro. È super presente per questo, intensamente concentrato sul dare un massaggio rilassante e antistress.

In seguito, i pescatori rimangono sbalorditi. Non avevano pensato che quest’uomo sarebbe sopravvissuto, tanto meno dare loro una mattinata libera di cui non sapevano di aver bisogno.

Mentre asciuga a mano il secondo giro di piatti, l’uomo interroga timidamente i pescatori. Viene a sapere di essere su un peschereccio americano al largo della costa di Long Island. Che l’equipaggio lo abbia trovato a galleggiare in acqua tre giorni prima con due ferite da arma da fuoco alla schiena, un iPhone ancora incastrato in tasca. Che l’avevano rattoppato, gli avevano versato del whisky in gola e l’avevano lasciato vivere o morire.

Gli chiedono chi è, cosa fa per lavoro, in che tipo di guai si trova, ma l’uomo è perplesso. Non ne ha idea, nemmeno il suo nome. Solo una cosa è chiarissima per tutti: quest’uomo possiede abilità fidanzate avanzate.

Il giorno dopo, il peschereccio si ferma per fare rifornimento. L’uomo scende a terra in modo da poter camminare e pensare, e anche comprare dei fiori per l’equipaggio, solo perché. È mentre si china per ispezionare un mazzo di tulipani in un chiosco fuori da un negozio di alimentari che sente un clic contro la rotula sinistra. Si inginocchia, arrotola la gamba dei pantaloni e indaga. Lì, appena sotto la pelle: un piccolo oggetto duro. Tira fuori un taglierino dalla tasca, fa scattare la lama più piccola e fa un’incisione. Estrae il minuscolo cilindro da sotto la pelle, quindi cauterizza la ferita usando un accendino.

Che diavolo ?, pensa l’uomo mentre guarda il pezzo di metallo insanguinato. Lo rigira nel palmo della mano; sembra essere inciso con qualcosa. Tenendolo tra il pollice e l’indice per dare un’occhiata più da vicino, nota una minuscola luce verde che brilla da una lente sulla sua superficie. Punta la luce sul lato di un secchio di fiori e legge le lettere tremolanti che proietta:

FOX E FIG

103 GREENWICH AVE.

PRENOTAZIONI: 212-478-1839

Si arrabbia il cervello, ma le parole non significano nulla per lui. Tira fuori il telefono, digita il numero e lo ascolta squillare una, due volte.

“Linea di prenotazione Fox e Fig, questa è Mara”, dice una voce. Sembra carina, poco più che ventenne. L’uomo combatte l’impulso di chiederle come sta andando la sua giornata e di ascoltare davvero la risposta.

“Devo fare una prenotazione”, dice, incerto ma nascondendolo.

“Certo, signor Anderson. Possiamo accontentarti in qualsiasi momento. “

Anderson. Quindi questo è il suo nome. Bene, è un inizio. L’uomo controlla il telefono, calcola il tempo che impiegherà per entrare in città e fa una prenotazione per le sei.

Un’ora dopo, è su un autobus per New York. Trema per aver dato la sua felpa a una donna di mezza età che ha detto di avere freddo. Ma la sua mente arde mentre scruta il logo inciso sul cilindro: +1. Cosa potrebbe significare?

A migliaia di chilometri di distanza, su un’isola selvaggia e boscosa al largo della costa di Seattle, un complesso ottagonale fatto interamente di vetro nero si protende contro il cielo.

Un’aquila reale svetta sopra l’elegante fortezza. Mentre scivola verso il suo nido, una delle sue ali si inclina momentaneamente all’interno del raggio di trenta piedi intorno all’edificio. L’istante successivo, è andato, incenerito in una vampata di fuoco. Piume sfrigolanti piovono sul vetro sottostante.

Questa è la sede del Plus One Project.

Nel profondo del complesso, in una stanza sicura, una dozzina di agenti siedono in silenzio attorno a un tavolo da conferenza. L’aria scoppietta di tensione mentre guardano una proiezione scintillante al centro della stanza: filmati di sorveglianza sgranati che mostrano un uomo che compra fiori fuori da un negozio di alimentari a Greenport, poi si china per esaminare qualcosa.

Una donna sulla cinquantina è seduta a capotavola e guarda il filmato da dietro gli occhiali da sole firmati neri. Il suo austero caschetto platino e gli zigomi alti, insieme agli occhiali, conferiscono al suo viso un aspetto remoto, simile a un manichino. Alza una mano e fa un gesto rapido e abile. Il filmato si blocca. Fa di nuovo un gesto e l’immagine si ingrandisce per rivelare il viso dell’uomo, la fronte aggrottata per la confusione. C’è una lunga pausa, poi la donna si toglie gli occhiali da sole, rivelando penetranti occhi azzurri fissi sull’immagine di fronte a lei. Quando parla, la sua voce è spaventosamente morbida.

“Cosa sto guardando?”

Gli agenti seduti attorno al tavolo tacciono. La loro paura è palpabile. Alla sua destra un uomo in gamba con una cornice metallica trema visibilmente.

“So che non posso guardare un’unità canaglia”, continua la donna, incrociando con calma le mani sul tavolo. Solo una contrazione della palpebra tradisce la sua rabbia. “Perché ciò significherebbe che l’intera operazione è compromessa.”

“Barnes,” si rivolge all’uomo tremante con gli occhiali, “era il tuo problema.”

Barnes riprende vita. “Ho avuto la verifica. Avevo gli occhi puntati. Quello stronzo era morto! “

La donna si alza, cammina, si strofina il viso. Si allontana dagli agenti e guarda fuori dalle finestre dal pavimento al soffitto la nebbia che serpeggia tra le cime degli alberi.

“Come restiamo vivi?” lei chiede.

Gli agenti si guardano l’un l’altro. Li sta guidando verso una linea di pensiero teorica? Non si sa mai con Imogen. Una cosa che sanno è di tenere la bocca chiusa.

“Perché otteniamo un occhio cieco dai federali? Perché battiamo costantemente i concorrenti? Perché eseguiamo in modo impeccabile. Niente sorprese. Nessun disordine. Non abbiamo mai avuto una cazzata. ” Imogen si volta di nuovo verso la sua squadra, la sua voce una cantilena gelida. “Finora.”

A questo punto, Barnes sta notevolmente sudando. Stringe la mascella per impedire ai suoi denti di battere.

Una giovane donna con un taglio a folletto preme alcuni tasti sul suo laptop. “Abbiamo quasi un miliardo di dollari di contratti previsti per i prossimi diciotto mesi. Dobbiamo contenere questo. “

Imogen annuisce, solenne. “Plus One ha una politica di uno sciopero. Si applica alle nostre unità. Si applica anche al management. “

Le lacrime scendono lungo il viso di Barnes mentre si volta verso di lui, scuote tristemente la testa e poi fa un cenno col capo a un paio di guardie in piedi sull’attenti vicino alla porta. Senza una parola, si avvicinano a Barnes, lo sollevano per le spalle e lo trascinano via.

Gli altri agenti fissano il tavolo. Qualcuno tossisce. Imogen la tiene con le spalle alla stanza, guardando il deserto.

Un attimo dopo, una delle guardie torna indietro con la testa. “Volevo solo triplicare-dai un’occhiata-“

Imogen si gira per affrontarlo. “Uccidilo sparandogli alla testa con una pistola e poi getta il suo cadavere nel Sound.”

“Sì. Copia questo!” risponde vivacemente la guardia.

Imogen torna al filmato della sorveglianza e fissa l’uomo negli occhi.

“Sto pulendo questo da solo.”

Scendendo al villaggio dall’Autorità Portuale, l’uomo scorge il suo riflesso nella facciata di vetro di un edificio per uffici. Si ferma, osservando la mascella squadrata, i grandi occhi pieni di sentimento, la bocca sensuale e l’ombra delle cinque. Guarda le sue spalle larghe, le braccia scolpite e il ventre piatto. D’accordo, signor Anderson. Tu chi sei? Un allenatore? lui pensa. Un calciatore professionista? Tutto quello che sa è che è bello, muscoloso, empatico e che spesso ha avuto orgasmi semplicemente facendo sesso orale con donne, durante il quale il tempo vola e cinquantasei minuti in realtà non sembrano così lunghi.

Un ronzio contro la sua coscia lo riporta al presente. Aveva pensato che il suo telefono fosse morto, ma quando lo tira fuori dalla tasca c’è un messaggio di qualcuno di nome Katie.

“Dove sei bambino? Ti sei perso il brunch! [Crying emoji, kiss emoji, heart emoji]”

La mente dell’uomo corre. Chi è Katie? Dovrebbe rispondere al suo messaggio? In caso affermativo, cosa dovrebbe dire? È qualcuno di cui si può fidare o è una specie di trappola?

Mette in tasca il telefono, decidendo di riconsiderare le sue opzioni dopo Fox e Fig, qualunque cosa sia.

All’arrivo, l’uomo vede che è un ristorante. Entra cautamente all’interno e viene accolto calorosamente da una bellissima giovane donna in un completo color crema. Mentre lei gli sorride, nella sua mente balena l’immagine di loro due che frugano pigramente in un mercato agricolo per il rabarbaro. Lo allontana, diffidente, ma ricambia automaticamente il suo sorriso. Si sono già incontrati?

Senza una parola, la donna lo introduce in una stanza privata e gli fa cenno di entrare in un body scanner, guardando un monitor mentre passa. Merda, pensa. Noterà che ha tirato fuori il cilindro? Ma la donna si limita ad annuire, soddisfatta, e apre una seconda porta sul muro di fondo, facendogli cenno di entrare. Poi se ne va.

L’uomo scruta dentro la piccola stanza. C’è una sola sedia e un tavolo con una cassa d’acciaio un po ‘più grande di una scatola da scarpe che si trova nel mezzo di essa. L’uomo studia l’incisione sul coperchio: +1. Qui non va niente, pensa, e apre la scatola.

La prima cosa che nota sono i contanti. Enormi pacchi di banconote da cinquanta dollari, con le etichette sui cinturini. Sfoglia le pile di denaro: “Anniversari di un mese”, “Anniversari di due mesi”, “Compleanni” e “Solo perché”. Sotto, diversi maglioni di cashmere con scollo a V color gioiello. Un logoro, annotato New York articolo della rivista intitolato “Il pomeriggio perfetto nel West Village”. Un elenco di nomi e indirizzi di posta elettronica del maestro. E un mucchio di patenti di guida, da tutto il paese. La sua testa gira mentre legge i diversi alias. C’è Michael Anderson, di Denver; Ben Schwartz, dal Michigan; Dave Seiger, dell’Illinois; Dan Carson, dalla California. E sotto i documenti, l’uomo trova qualcosa di ancora più inquietante: un fascio di foto.

Ce ne sono almeno trenta, tutti lui con donne diverse. Ne studia uno in piedi su un molo, a braccetto con una donna bianca dai capelli rossi. Sul retro c’è scritto “Mike + Maggie, 8/7/20”. Né lui né la donna indossano anelli.

“Ho una ragazza che si chiama Maggie”, dice l’uomo lentamente. La fissa in viso, sforzandosi di ricordare qualcosa. La sua mente è vuota. “Maggie,” ripete, determinato a far risplendere un ricordo.

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